Mit drei Loeffel erstem Licht

traegt der Muezzin

die Worte bergauf.

 

 

Im Cafe gegenueber

ein warmes Licht,

ich unter zwei Decken Schlaf.

 

 

Im Grau der Ebene

zeichnet und radiert ein Morgen

die Baeume, der Felder Rand.

 

 

Waesche auf dem Dach,

auf den Stufen

drei Kaesten Brot.

 

 

Warten auf den Bus

neben der grossen Tasche,

die Kinder bleiben hier.

 

 

Die alte Platane

traegt Blaetter aus hundert

und hunderte Jahren Licht.

 

 

Berge wie schwarze Roecke

ducken sich

unter der scharfen Sichel.